eu não estou aqui e isto não está acontecendo.

Maiandeua

2009-04-24T10:50:00.000-07:00

Algodoal vem de algodão, é uma ilha e tem lugar geograficamente marcado no Google maps. Antes de ser reconhecida pelo algodão a chamavam Mãe da Terra e depois de conhecê-la foi fácil entender essa coisa da pluralidade dos tempos históricos porque Maiandeua tem tempos só dela: tempo de luz da lua, de água do poço e carimbó.

Nesses tempos que escorrem macios pelas bandas de lá existe uma pedra-baleia e uma árvore que estapeia cabeças desavisadas. E existe também a lenda de um reino que fica alojado bem debaixo da ilha, lugar povoado por D. Sebastião, rei da Dinastia de Avis, que desapareceu na batalha de Alcácer-Quibir no Marrocos dando início a uma crise de sucessão que fez Portugal ser governado por espanhóis. Um corpo que diziam ser do rei foi removido para Belém, mas ninguém aceitava o fato de que O Desejado – como também era conhecido – estivesse morto.

Aqui vale um parágrafo-explicação a todos que se perguntarão sobre porque mandariam o corpo do rei português para Belém e não para Lisboa e, bem, a coisa toda da circulação de bens e informações era muito diferente no séc. XVI: a revolução em voga era marítima e não internética e as rotas que ligavam a Europa ao norte da África eram longas e Belém – como parte da colônia-Brasil – servia de entreposto na rota Portugal-África e a batalha de Alcácer-Quibir visava controlar o avanço dos mouros sobre os territórios dominados pelo comércio português.

Na humilhação de serem governados por estrangeiros e de perderem seu rei-guerreiro em batalha, os portugueses tornaram-se devotos do sebastianismo - que era um messianismo sem Padre Cícero - a espera de um rei maroto que sumiu apenas para recuperar as forças e poder voltar triunfante para reclamar seu trono e seu reino de volta. Sem explicações maiores a respeito da transmutação que fez o corpo morto desaparecer da capital do Grão-Pará e Maranhão, salvo a história contada por um professor e devidamente esquecida por mim, o que sobra é aquele velho começo de frase que diz que “um dia” os pescadores de Algodoal começaram a estranhar o vigoroso barulho de festa e falatório que vinha da praia quase todas as noites. Curiosamente procuraram saber do que se tratava e não menos curiosamente foram surpreendidos por uma carroça que corria galopante e cujo motorista era ninguém menos que Sabá, o rei. Daí por diante talvez não seja tão fácil dar de cara com Sebastião e sua carroça, mas na dúvida, reverencie!

E é por essas e outras que a ilha não pode morrer, porque ainda que a natureza fosse coisa esdrúxula e irrelevante para a nossa sobrevivência, com ela desaparecerão vários reinos: o da mãe terra, o do rei sabá e o da comunidade de pescadores que inventaram Algodoal do jeito que ela é.

i just call to say i love you

2008-09-17T10:54:00.000-07:00

e indo embora eu digo que esse não é mais meu lugar. relendo os arquivos, a pessoa que os escreveu já não sou mais eu. as duas ou três pessoas que já fui agora recebem a chegada de uma quarta ou quinta da qual ainda não sei o que dizer.

no dia em que ela conseguir esboçar um rascunho daquilo que se tornou, reapareceremos!

por enquanto eu fico aqui, sentada, esperando:
http://cineorly.wordpress.com/

adiós amigos!
vejo vcs numa outra vida.

ofício antigo.

2008-08-03T09:10:00.000-07:00

indo lá pra biblioteca nacional todo dia, lembrei qual o gostinho de ser historiadora.

detetives existenciais me mordam!

2008-06-27T13:07:00.000-07:00

A alienação do espectador em proveito do objeto contemplado (que é o resultado da sua própria atividade inconsciente) exprime-se assim: quanto mais ele contempla, menos vive.

Um Jards pra ela. Outro pra mim?

2008-05-29T13:46:00.000-07:00

Não choro,
Meu segredo é que sou rapaz esforçado,
Fico parado, calado, quieto,
Não corro, não choro, não converso,
Massacro meu medo,
Mascaro minha dor,
Já sei sofrer.
Não preciso de gente que me oriente,
Se você me pergunta
Como vai?
Respondo sempre igual,
Tudo legal,
Mas quando você vai embora,
Movo meu rosto no espelho,
Minha alma chora.
Vejo o rio de janeiro
Comovo, não salvo, não mudo
Meu sujo olho vermelho,
Não fico calado, não fico parado, não fico quieto,
Corro, choro, converso,
E tudo mais jogo num verso
Intitulado
Mal secreto.

(Meu nome NÃO é Gal)

o francês mandou dizer:

2008-05-20T18:17:00.000-07:00

é ficção, mas levou-me perto do real.

inocência

2008-05-14T09:25:00.000-07:00

depois de tanto tempo nesse mundo eu ainda acredito que a conexão entre as pessoas pode ser uma coisa simples que nem mandar um email e receber uma resposta.
e eu sempre escrevo com a melhor das intenções.

ainda bem que consegui refrear o impulso há dois minutos.
senão há um minuto somaria-se mais um ponto na escala de pessoas que me acham estranha sem me conhecer.

mas eu só queria conversar, entende?
(nenhum email na sua caixa de entrada)

eu vinha olhando

2008-05-12T06:38:00.000-07:00

olhando o céu de fim de tarde no outuno porque ele era roxo e laranja. e pensei que mesmo sabendo que nunca vou saber porque eu to aqui era muito bom estar aqui pra ver esse céu de fim de tarde de outuno. laranja e roxo.
daí vinha um carro atrás do nosso que depois passou de maneira muito deselegante para nossa frente. e dois minutos depois, bem na nossa frente, ele bateu na traseira de um, que bateu na traseira de outro, assim sucessivamente bem ali na frente.
e eu não sei porque mas a gente saiu serprenteando no meio de todos aqueles carros que iam se batendo, sem bater em nenhum deles.

e ainda sem saber porque hoje, provavelmente, eu vou assistir mais um pôr-do-sol de outuno.

sem mais.

2008-03-30T21:49:00.000-07:00

porque isso aqui tá empoeirado, mas já foi o cantinho de eu me mostrar aos outros e de pedir ajuda e falar sobre nada.
mas em momentos de dúvidas como esse, saber se gosto de escrever ou não, ou do que afinal eu gosto, talvez eu não goste de escrever.
porque se gostasse escreveria todo dia.

e realmente não é o que acontece,
talvez seja só quando acontece.
sim, é isso.

vou-me novamente.
até depois.

beijos, me liguem: http://cineorly.wordpress.com/

diário de um náufrago.

2008-02-18T14:37:00.000-08:00

"Hoje eu comi um coco e conversei com o Wilson sobre a tonalidade do sol"

a única ressalva é que meu wilson é um labrador bem simpático.
de resto, nada.

só o humor salvará o mundo!

2008-02-01T10:05:00.000-08:00

o maior terrorista poético do mundo-brasil.

diário

2007-12-20T09:28:00.000-08:00

niterói, 20 de dezembro de 2007

fui postar minhas correspondências natalinas e de súbito resolvi - deliberadamente - cortar caminho por dentro do shopping. pra lembrar a cara das pessoas nesses dias agitados de compras e mais compras.

num determinado momento me achei meio doente, levando cotoveladas e guarda-chuvadas e ainda assim sorrindo, numa espécie de alegria individual por não fazer parte daquilo.

nos corredores, gente corria, famílias se reencontravam, vendedores me sorriam de volta, mães brigavam com filhos e muitas mulheres circulavam como zumbis de olhos vazados atrás de alguma coisa que, com certeza, nem elas sabiam o que era.

se a vida fosse um filme, eu seria a única pessoa ali caminhando em slow-motion. e como grand finale uma luz escorregaria da clarabóia e no centro da confusão brotariam monstros, comunistas ou ets que diriam: ok, fiquem calmos, MAS ACABOU A PALHAÇADA!

em tempo: um gonzo-conceito de história que traduz o espírito do q quis dizer acima:

"(...) Enquanto o Ecstasy chovia na minha cabeça como bolas de sorvete quente, eu andei pela paisagem gótica de Londres pensando comigo que a história não passa duma série de eventos fabricados por futuros cadáveres pra romper a inevitável monotonia da vida."

-------

SIMUNEK, Chris. Paraíso na Fumaça. São Paulo: Conrad, 2002. pg.: 120.

[se meu professor predileto visse a citação acima, ficaria orgulhoso da minha boa memória e modos acadêmicos.]

beta-blog:

2007-11-29T00:15:00.000-08:00

http://cineorly.wordpress.com/

um monstro de 4 olhos (?)

2007-11-22T13:03:00.000-08:00

então... me falaram disso ontem e hoje eu resolvi procurar. o projeto chama-se Four Eyed Monster e foi criado pela dupla que protagoniza os episódios, Arin Crumley e Susan Buice
e diferentemente de quem me apresentou o projeto, eu adoro séries :)

e essa é uma série que difere das outras pq Arin e Susan eram só gente como eu e vc que, como eu e o 5 , conheceram-se pela net e começaram uma relação que acabou virando uma vídeo-história conjunta. e eles começaram a postar na net e a história chamou a atenção não só de gente como eu, mas também do pessoal do Sundance Festival e o resultado é este filme:

o mais legal desse monstrinho é mostrar que vc também pode criar um bicho desses: É SÓ SABER CONTAR UMA HISTÓRIA!

boa sorte pra todos nós.
(e pra eles também)

Kapítulu 69 de ‘U Jogo da Amarelinia’, Julio Kortázar

2007-11-17T09:37:00.000-08:00

OUTRO SUISIDA

Ingrata surpreza foi ler no “Ortográfiko” a notisia de aver falesido em San Luis Potozi, no dia 1 de marso último, o tenente koronel (promovido a koronel para ser apozentado) Adolfo Abila Sanhes. Foi uma surpreza porkê não tivéramos notisia de kê se axasse de kama. Além do mais, já avia tempo ke o tínhamos katalogado entre nossos amigos os suisidas i, numa okasião, “Renovigo” referiuse a sertos sintomas observados nele. Todavia, susede ke Abilia Sanhes não eskolieu o revólver komo o eskritor antiklerikal Giyermo Delora, nem a korda komo o esperantista fransês Eugène Lanti.

Abilia Sanhes foi um omem meresedor de atensão i de apreso. Soldado valorozo, onrô a sua istituisão na teoria i na prátika. Teve um auto konseito de lialdade i xegou mesmo a ir ao kampo de batalia. Omem de kultura, ensinou siênsias a jovens i adultos. Pensador, eskreveu bastante em jornais i deixou algumas obras inéditas, entre elas “Mássimas de Kuartel”. Poeta, versifikava kom grande fasilidade em vários jêneros. Artista do lápis e da pluma, encatounos várias vezes kom as suas kriasões. Linguista, era muito amigo de traduzir as suas próprias produsões para o inglês, o esperanto i otros idiomas.

Konkretamente, Abilia Sanhes foi omem de pensamento i asão, de moral i de kultura. Estes são os kréditos a seu favor.

Na outra koluna de sua konta, ezistem várias acuzasões i é natural ezitar antes de levantarmos o véu da sua vida privada. Mas komo um omem público nunca tem vida privada i Abilia Sanhes foi um omem público, inkorreríamos na falta ke antes apontamos, okultando o reverso da medalia. Em nosso karáter de biógrafos i istoriadores, devemos romper kom todos os eskrúpulos.

Konhesemos pessoalmente Abilia Sanhes por volta de 1936, em Linhares, N. L., i depois em Monterei visitamos incluzive sua kaza, ke paresia próspera e felis. Anos mais tarde, kuando o vizitamos em Samora, a impressão ke nos kauzou foi totaumente oposta, tendo kompreendido ke o seu lar se desmoronava i foi iso ezatamente o ke susedeu semanas mais tarde, pois sua primeira espoza o abandonou i, depois, seus filhos foramse embora. Posteriormente, em San Luis Potozi, enkontrô uma jovem bondoza kê simpatizou kom ele i aceitou kazarse kom ele: assim, kriou uma segunda família, ke abnegadamente suportou mais do ke a primeira i ke não xegou a abandonálo.

Kê akonteseu primeiramente com Abilia Sanhes, o dezekilibrio mental ou o alkolismo? Não o sabemos, mas ambos kombinados, foram a ruína da sua vida i a kauza da sua morte. Doente, nos seus últimos anos, já o avíamos anotado, sabendo ke era um suisida kaminhando rapidamente para o seu inevitável fim. O fatalismo impõese sempre kuando observamos pesoas tão klaramente dirijidas para um prósimo i trájico okaso.

O dezaparesido akreditava na vida futura. Se o konfirmou, ke axe nela felisidade ke, embora kom karakterístikas diferentes, todos os umanos dezejam.

Amantes Constantes, 2005

2007-10-24T09:01:00.000-07:00

O preto-e-branco pós-revolução.

Philippe Garrel foi ousado. Não digo ‘é ousado’ pois este é o primeiro filme dele que vejo. Aliás, é a estréia do diretor em telas brasileiras. Por motivos que não consegui descobrir nenhum de seus trinta filmes anteriores (entre curtas e longas) foram distribuídos no país. Nem vem ao caso lamentar o ocorrido em frente a essa bela mostra do que perdemos.

Muitas foram as analogias feitas e desfeitas entre Amantes Constantes e a produção Os Sonhadores, de Bernardo Bertolucci. E é realmente interessante como ambos se cruzam em vários pontos do universo cinematográfico, indo da temática a um dos atores principais - que ambos dividem, sem problemas aparentes – até a jocosa citação do segundo pelo primeiro, numa atitude que desmitifica tanto o maio de 68 como elemento romantizado de criação fílmica, quanto a vontade contida de muitos em apresentar - em filmes cuja ação se passa no passado - alguma referência ao momento presente. Philippe Garrel nos mostra uma maneira charmosa de como fazê-lo, e no caso faz uma referência duplamente válida, pois não só cita Bertolucci pela inevitável semelhança entre os filmes recentes de ambos, como também para rememorar um filme dele, que em 68, já era bastante conhecido da juventude contestadora, o Antes da Revolução. Ou talvez porque o próprio Garrel não quisesse citar-se a si mesmo, já que seu curta Le Révélateur talvez não tenha sido tão visto quanto o longa do compatriota.

Especulações à parte, esse deboche sutil parece absolutamente cabível dentro da atmosfera do filme, que a muitos desagradou pelos ‘excessivos momentos enfadonhos’. Acontece que a vida é cheia de momentos enfadonhos que não podem ser apagados na hora da edição. E em minha opinião o que Garrel propõe é filmar a vida e os sonhos de jovens como aqueles, naquele período da história, naquele específico país. Como uma partida de xadrez filmada em tempo real, vemos os avanços, os retrocessos e a estagnação dos atores.

Antes ainda de falar propriamente do filme, falo de Louis Garrel, ator que recebe pesadas responsabilidades no contexto desta produção (risos): filho do diretor, é entregue a ele o suposto papel de seu pai, desafiando de maneira ainda mais estressante a tensão de representar o pai, sendo ainda ele mesmo. Além do que, em seu segundo personagem saído das ruas de Paris em maio de 1968, Louis se converte na expressão máxima dos atualmente chamados ‘garotos nouvelle vague’, rapazes de beleza não tão eloqüente, que sustentam cabelos de aparência sebosa, roupas que não são trocadas há vários dias e um cigarro sempre a ser suspirado, no canto da boca. Tarefa difícil, que eu e muitas outras pessoas torcemos para que ele suporte.

Para continuar na analogia comum, parece até que Amantes Constantes começa exatamente no momento em que acaba Os Sonhadores, na batalha de rua entre a juventude francesa e os policiais, no ano de 68, já tantas vezes lido e filmado. Mas o filme atravessa o suposto clichê sem medo: toda a encenação da batalha remete a uma atmosfera de sonho, favorecida pelo preto e branco da película; belíssimos movimentos de guerrilha, como lançar garrafinhas de explosivo caseiro, virar carros, correr e esconder-se, encontrar-se e desencontrar-se daquela que será sua musa, para finalmente encostar nos escombros que lembram um canhão e sonhar que todos os combatentes converteram-se em personagens da Revolução Francesa de 1789, numa clara referência ao sonho mais comum entre a juventude francesa daquela época. Em cenas como essa o filme parece converter-se em um estudo de cinema, seja pela utilização de preto-e-branco, seja pela expressão de características da nouvelle vague, ou porque ao ver essas cenas a impressão nítida que tive foi a de estar presenciando o nascimento de um clássico, o que nunca havia me ocorrido com tanta clareza.

A beleza da fotografia é um caso à parte e rendeu o prêmio de melhor fotografia no Festival de Veneza 2006 para William Lubtchansky, em seqüencias que nos fazem tão íntimos dos amantes, que é impossível não ficar feliz em vivenciar essa constante de amor com o cinema.

A sinopse: em meio às batalhas urbanas que ocorreram em maio de 1968 na França, em um grupo de jovens, François (Louis Garrel) - um poeta -, conhece Lilie (Clotilde Hesme) – uma jovem artista plástica – e ambos desenvolvem um relacionamento em que, apaixonados, eles precisam lidar com a paralisia pós-protestos, com o vazio de não ter a certeza do que fazer, deixando-se levar pelo haxixe, criando e se aproveitando da liberdade, tão cara e tão difícil de ser sustentada no dia-a-dia.

Ambos estão envolvidos em um ambiente que suscita mudanças, não apenas estruturais, mas pessoais. E essa é a tônica, a grande incerteza que envolve as mudanças! E isso é personificado no filme, não apenas nos protagonistas, mas em todos os personagens.

Nessa representatividade da mudança, Philippe Garrel não só escala o filho para encarnar sua juventude, como trás para cena seu pai, no real papel de avô de seu filho. Três gerações como que para mostrar que, ainda que eles façam parte de uma mesma coisa (a família no caso), cada um é um, com personalidades distintas e bem marcadas. É como forjar uma resposta à acomodação que se seguiu aos arroubos de fúria que marcaram esse momento tão conhecido da história francesa recente. Paixões não suportam o peso de opiniões diferentes demais. E não saber como ajustar os diversos pensamentos divergentes em torno de um objetivo comum foi o que afundou, não só aquela agitação juvenil - que poderia render bons frutos - como o relacionamento de François e Lilie.

Numa viagem que até esteticamente relembra os anos 60 (contemplando a nouvelle vague), o diretor recria vários ambientes, situações e personagens que ele deve ter visto de perto. No grupo de amigos, temos um rapaz excêntrico e rico que disponibiliza sua casa (e muito haxixe) a todos que precisarem, como François depois que sua mãe (interpretada pela verdadeira mãe do ator, Brigitte Sy) resolve ir para o campo e deixar Paris. Ali constitui-se uma república de jovens sonhadores. A maioria deles se auto-intitula ‘poeta’, ‘pintor’, ‘atriz’. Há espaço até para um afeminado rapaz, sempre vestido de forma arrojada e elegante, dando a entender que ele seja a caricatura de algum nome da alta costura. Alguns parecem realmente acreditar que os conflitos históricos geram mudanças. Outros, no entanto, estão ali pelas drogas, por sexo ou simplesmente por companhia.

É dessa forma que Garrel, o Philippe, se encarrega de nos fazer enxergar novamente (mas não da mesma forma) não os episódios vividos ali, mas o espírito geral e juventude que se ergueu naquele instante contra abusos que julgavam imperdoáveis. Sob uma fina e onírica cortina de fumaça, o que ele pretende é nos dizer que todos estavam perdidos! Que aliás, todos assim ainda estamos.

meu império dos sonhos...

2007-09-20T09:25:00.000-07:00

como é que se começa um texto desses?

buenas, vcs já me leram dizer sobre meu sonho adolescente de escrever críticas de filmes e receber os convites de estréias e entrar em festivais com credenciais!

não?

pois bem, eu to passando por um estágio probatório pra conseguir todas essas credenciais \o/

fui convidada pra escrever críticas no Cineplayers, e ajudar a cobrir o Festival do Rio desse ano.
já fui a algumas 'cabines', como eles chamam a exibição de fimes antes de suas estréias oficiais, no caso, dentro da programação do festival.
já escrevi duas críticas sobre documentários latinos, que ainda não foram publicadas.

e me encomendaram ainda a crítica do Science of Sleep e do Cashback.
tem tb o revés, que pra mim será escrever sobre o People - Histórias de Nova York que nada mais é do que um filme bom para a sessão da tarde.

mas é isso. vou riscar mais esse item da minha lista de pequenas peripécias desimportantes já realizadas...

*Balthasar pensa morrer

2007-08-29T07:35:00.000-07:00

Algumas vezes o que eu falo soa tão discurso pronto, que eu me pergunto onde ficam escondidas essas coisas dentro de mim.

Esquete do Young Freud

Dois personagens masculinos, um baixo e outro mais alto, conversam. O mais baixinho faz uma observação capciosa sobre algum ato comum (com tom sexual). E o mais alto responde: “Boa pergunta, Freud!”

Explicação: Freud deve ter se feito perguntas muito capciosas e audazes enquanto observava situações corriqueiras, o que deu origem às suas teorias.

(play na fita com as gargalhadas!)

Por 3 minutos eu fui David Lynch:

Na sala de casa com mais 7 pessoas - sendo 4 em estágio de consciência alterada, uma louca de carteirinha, a Lila e um recém-chegado ao grupo, e sendo eu ainda prisioneira de mim mesma – conversamos sobre feijoada. A louca disse que usa um copo de cachaça branca e um de suco de laranja no caldo do feijão pra incorporar sabores. O mais chato dos caras de consciência alterada diz que melhor seria a cachaça amarela, pois a branca evapora mais rápido. Os dois discutem um pouco a respeito, mas não é esse assunto que vinga. O problema começa mesmo quando chegamos às lingüiças:

A louca cita vários tipos de lingüiça, e por fim diz “lingüiça portuguesa”, etc. O chato diz “portuguesa, você fala toscana?” Sinto a treta pronta, porque a Lila é ‘italianista’ (ou como quer que se chame um especialista em cultura italiana) e ela balança negativamente a cabeça, enquanto a louca enfatiza que “portuguesa é portuguesa e toscana é da Itália” onde eu emendo que “é lá daquela região onde eles fabricam lingüiças e mafiosos” (pra soar Saturday Night Live ou Monty Phyton no meio da sala confusa). É quando uma dupla inicia uma conversa paralela sobre arroz piemontese (A dupla começa a trocar a receita). O chato que fala por um lado e escuta por outro, ouve “piemontese” e tenta uma tirada triunfal dizendo para a louca “portuguesa que você fala é piemontese?”

(Esse foi o exato momento em que eu perdi o Juízo)

Senti cada nuance do Juízo pegando a mala e o chapéu, e saindo porta afora.

As receitas se confundiram, as vozes se misturaram e a bagunça que criei na minha mente foi por demais poética, assim, digna de um daqueles conflitos internos que o Lynch cria, em que o personagem fica totalmente perdido e a câmera roda; são inseridos flashs do passado com impressão de transparência para salientar a figura do passado-fantasma; a graduação das luzes varia em pontos específicos e qualquer um perde a lucidez. Não esqueçamos os close-ups.

Infelizmente, ainda não inventaram um projetor de imagens mentais.

(pena.)

O motor da vida

Ontem à noite também entendi o que se passa, o que procuro sempre, no café, no cabaré e no Voltaire: entender como provocar um sentimento em outra pessoa ou como provocar um ato natural.

Falo física, empírica e teoricamente, o que me interessa é como um filme te faz chorar, como um cheiro te leva pro passado, como um olhar te faz acreditar que eu te amo.

É processo, a cor que se usa, a entonação da voz. É perder a paciência no momento certo.

É “aprender a ler o livro da vida”. É entender os sinais.

Apreendendo isso posso conduzir a vida pela linha que quiser, pois vou saber que processos escolher dependendo do resultado que quiser buscar.

[Porque eu me recuso a acreditar que há um deus ex-machina atrás de mim e eu fantoche.]

Sou eu quem diz que chove, e pronto!

[Agora vou lá descobrir como]

*(E de pensar, morreu Balthasar.)

O filme Ao Azar de Balthasar foi um point-plot na minha ficção pessoal. E o grande problema de Balthasar era ser um burro-bicho com sentimentos, sendo excluído - por ser bicho-e-burro - de qualquer decisão a respeito dele mesmo e dos que amava. E de tanto ver penar, sofria demais Balthasar, o burro-bicho. E ontem a profusão de pensamentos me fez pensar que morreria, e então me reconciliei com o Balthasar- bicho-burro dentro de mim, pra que ambos não acabássemos assim...

Fim.

um dia no museu.

2007-08-11T13:29:00.000-07:00

vc lembra do dia em que leu pela primeira vez uma palavra estranha e resolveu escrever na parede do quarto, perto da cama, aquela mesma palavra? eu escrevi "nietzsche" pq até aquele momento foi o som mais estranho que eu tinha lido.
e do dia em que vc "precisou" entender pq algumas músicas e filmes e livros eram tão incomuns?
pois é, desse último dia eu nunca descansei. e nesse resarch continum, cheguei até os tropicalistas. e antes deles, aos que os fizeram pensar que ser tropicalista era aquilo. e antes disso, que ser aquilo era ser tropicalista.

antes de continuar, esse não é um texto de apologia ao uso do tropicalismo, até pq - talvez - o prazo de validade pra utilização inescrupolosa desse "artigo de uso cultural" tenha expirado.
mas eu gostaria muito de compartilhar o dia mais divertido que eu passei num museu.
e foi ontem. no mam do rio. graças à ana que me contou da exposição que relembra os 40 anos do surgimento do movimento tropicalista.
fui lá, paguei os 5 contos e pensei: por esse preço eu vou andar em TODOS os brinquedos q eu tiver direito!

e eram muitos, amém!

vc ouve falar dessas obras e desses artistas, tipo oiticica e lygia clark e mesmo assim sobra um vazio de entendimento pra completar o significado inteiro. ontem lá no mam eu consegui entender algumas coisas:

eu bebi uma água verde duma tigela da dona lygia, além de entrar numa casa muito divertida que ela criou (com câmaras escuras, seguidas por espelhos e bexigas e bolhas de ar) e depois de ter usado todas aquelas máscaras e luvas e roupas sensoriais, dela também. e mais na frente poder entrar num micro-sítio do seu oiticica, com aqueles vários ambientes com terra e serragem e araras vermelhas e vivas (que tavam lá comendo um mamão. mas que pareciam cansadas demais pra estarem ali.). e deitar numa caixa de areia que parecia feita pra deitar.

só não deu pra correr com um parangolé no pescoço, pq o moço disse que assim já era demais. assim como tocar no porco empalhado de 1967 era perigoso demais pro porco que tá empalhado desde 1967. mas com as marionetes da maquete do cenário do "rei da vela", eu mexi. e contei pro moço :)

e um altar pro rei roberto, tão singelo. e umas caixinhas de música do domenico + 2, onde cada caixa te dava acesso a um instrumento/canal da música, e vc podia mixar o som da maneira que quisesse.

se isso é arte, se dá pra chamar assim, eu não sei.
mas eu imagino a diversão que deve ter sido chegar numa exposição dessas, ali pelos finais dos 60, e bangunçar os sentidos de tanto brincar. isso sim deve ter sido uma revolução.

hoje é 2007. e pra mim, ainda foi.

ander.

2007-06-27T11:50:00.000-07:00

aqui já foi escrito tantas vezes que as mulheres são chatas e que são poucas as que eu aturo e mesmo amo.

daí eu morei na mesma cidade por dois anos. a mariana era minha única amiga. daí quando faltavam dois, três meses, ela apareceu. e parecia que ela já tava ali fazia um tempão. parecia que ela era eu. ou que eu fui ela um dia.
e parecia que nada mais precisava ser dito, que tava tudo pronto...

daí eu coloquei a geladeira na mala e fui embora.

e agora ela faz falta como se tivesse sido minha amiga um dia.
ou como se eu já tivesse sido amiga dela alguma vez.

Comportamento nos Velórios, II

2007-05-24T13:32:00.000-07:00

"[...] e , finalmente, é atacada por um terrível ataque de choro que obriga as vizinhas a levá-la à cama preparada para tais emergências, dar-lhe água de alfazema para cheirar e consolá-la, enquanto outras vizinhas tomam conta dos parentes próximos, subitamente contagiados pela crise. Durante certo tempo fica um montão de pessoas na porta da capela ardente, perguntas e notícias em voz baixa, dar de ombros por parte dos vizinhos. Esgotados por um esforço ao qual tiveram de dedicar-se a fundo, os parentes reduzem suas manifestações, nesse mesmo momento, minhas trêss primas em segundo grau desatam a chorar sem afetação, sem gritos, mas tão comovedoramente que os parentes e vizinhos sentem a emulação, compreendem que não é possível ficar assim descansando enquanto estranhos da outra quadra se afligem de tal maneira, e outra vez se unem à lamentação geral, outra vez têm de buscar lugar nas camas, abanar as velhas senhoras, afrouxar o cinto dos velhihos convulsos. Meus irmãos e eu habitualmente esperamos este momento para entrar na sala mortuária e colocar-nos junto ao caixão. Por incrível que pareça, estamos realmente aflitos, jamais podemos ouvir nossas irmãs chorarem sem que uma angústia infinita nos encha o peito e nos lembre fatos da infância, uns campos perto da Vila Albertina, um bonde que rangia ao entrar na curva da Rua General Rodríguez, em Banfield, coisas assim, sempre tão tristes. Basta ver as mãos cruzadas do defunto para que o choro nos deixe arrasados de repente, nos obrigue a cobrir o rosto, envergonhados, e somos cinco homens a chorar de verdade no velório, enquanto os parentes retêm desesperadamente a respiração para se igualarem a nós, percebendo que, custe o que custar, precisam provar que o velório é deles, que somente eles têm direito de chorar assim nessa casa. Mas são poucos, e mentem (disso sabemos por minha prima em segundo grau, a mais velha, o que nos dá forças). Em vão eles acumulam soluços e desmaios, inultilmente os vizinhos mais solidários os confortam com seus consolos e reflexões, levando-os e trazendo-os para que descansem e se reintreguem na luta. Meus pais e meu tio mais velho nos substituem agora, há algo que impõe respeito na dor desses velhos que vieram da Rua Humboldt, cinco quadras a contar da esquina, para velar o defunto. Os vizinhos mais coerentes começam a perder a paciência, largam os familiares para lá , vão até a cozinha beber bagaceira e fofocar; alguns parentes, extenuados por uma hora e meia de pranto ininterrupto, dormem profundamente. Nós nos revesamos em ordem, embora sem dar a impressão de nada preparado; sntes da seis hpras da manhã soms donos indiscutíveis do velório, a maioria dos vizihos já foi dormir em suas casas, os parentes jazem em diferentes posições e graus de inchação do rosto, a madrugada nasce no pátio. Nessa hora, minhas tias providenciam lanches reforçados na cozinha, tomamos café bem quente, olhamo-nos ardemente ao encontrarmos no vestíbulo ou nos quartos; teos algo de formigas que vão e vê, roçando as antenas ao passar. Quando chega o carro fúnebre as disposições estão todas tomadas, minhas irmãs evam os parentes para se despedirem do falecido antes d efechar o caixão, os sustentam e confortam enquanto minhas primas e meus irmãos vão se adiantando até desalojá-los, abreviar o último adeus e ficarem sozinhos junto do morto. exaustos, perdidos, compreendendo vagamente mas incapazes de reagir, os parentes se deixam levar e trazer, bebem qualquer coisa que se lhes chegue aos lábios, e respondem com vagos protestos inconscientes às carinhosas solicitações de minhas primas e irmãs. Quando chega a hora de partir e a casa está cheia de parentes e amigos, uma organização invisível mas sem erros decide esse movimento, o diretor da funerária acata as ordens de meu pai, a remoçaõ do esquife se faz de acordo com as indicações de meu tio mais velho. Uma vez ou outra os parentes chegados de última hora manifestam alguma reivindicação absurda; os vizinhos, convencidos de que tudo está correndo como deve ser, os olham escandalizados e os obrigama calar a boca. No primeiro carro se instalam meus pais e tios, meus irmãos sobem no segundo e minhas primas condescendem em aceitar algum dos parentes no terceiro, onde se inatalam embrulhadas em grandes encharpes pretas e roxas. O resto sobe onde pode, e há parentes que são obrigados a chamar um táxi. e se alguns, refrescados pela brisa matinal e pelo longo trajeto, tramam uma reconquista na necrópole, amarga é sua desilusão. Apenas chega o caixão à porta do cemitério, meus irmãos cercam o orador designado pela família ou pelos amigos do defunto, e que é facilmente reconhecível por sua cara de circunstância pelo rolo de papel que faz volume no bolso do paletó. Apertando-lhe as mãos, empapam-lhe a lapela de lágrimas, dão-lhes tapas nos ombros com um débil som de farinha de mandioca, e o orador não consegue impedir que meu tio mais moço suba à tribuna e abra os discursos com uma oração que é sempre um modelo de verdade e descrição. Leva três minutos, refere-se exclusivamente ao defunto, ressalta-lhe as virtudes e dá conta de seus defeitos, sem tirar humanidade a nada do que diz; está profundamente emocionado e ás vezes lhe custa acabar. Apenas desce, meu irmão mais velho ocupa a tribuna e se encarregade panegírico em nome da vizinhança, enquanto o vizinho designado para essa tarefa procura abrir caminho entre minhas primas e irmãs que choram dependeuradas em seu paletó. Um gesto quase afável mas imperioso de meu pai mobiliza o pessoal da funerária; o caixão começa a rodar suavemente e os oradores oficiais se postam ao pé da tribuna, olhando-se e espremendo os discursos em suas mãos úmidas. Geralmente não nos damos ao trabalho de acompanhar o defunto até o jazigo ou sepultura: fazemos meia volta e saímos todos juntos, comentando as ocorrências do velório. Vemos de longe como os parentes correm desesperados para segurar algumas cordas do esquife e brigam com os vizinhos, os quais, entretanto, tomaram conta das cordas e preferem segurá-las eles mesmo, em vez dos parentes."

Júlio Cortázar. Histórias de Cronópios e de Famas.

Big Trecho: Comportamento nos Velórios

2007-05-23T12:50:00.000-07:00

"Não vamos por causa do anis, nem porque seja preciso ir. Já terão desconfiado: vamos porque não podemos suportar as formas mais sutis da hipocrisia. A mais velha de minhas primas em segundo grau, se encarrega de investigar a naturezado luto, e se for de verdade, se se chora porque o choro é a única coisa que resta a esses homens e a essas mulheres entre o cheior de nardos e de café, então ficamos em cas e lhes fazemos companhia de longe. No máximo, minha mãe vai lá por pouco tempo e dá pêsames em nome da família; não gostamos de impor insolentemente nossa vida alheia a esse dialógo com a sombra. Mas se da minuciosa investigação de minha prima surgir a suspeita de que num pátio coberto ou na sala foram armados as bases da encenação, então a família veste suas melhores roupas, espera que o velório esteja no ponto e vai se apresentando aos poucos mas implacavelmente.

Em Pacífico as coisas acontecem quase sempre num pátio com vasos de música de rádio. Nestas ocasiões os vizinhos concordam em desligar o rádio, e restam somente os jasmins e os parentes, alternando-se contra as paredes. Chegamos de um em um de dois em dois, cumprimentamos os parentes, aos quais se reconhece facilmente porque choram mal vêem alguém entrar , e nos inclinamos perante o defunto, escoltados por algum parente próximo. Uma ou duas horas depois a família está na casa mortuária, mas embora os vizinhos nos conheçam bem, agimos como se cada um de nós tivesse vindo por conta própria e quase não nos falamos. Um método preciso comanda nossos atos, escolhe os interlocutores com quem se conversa na cozinha, debaixo do pé de laranjeira, nos quartos, no vestíbulo, e de quando em quando se sai ao pátio ou à rua para fumar, ou se dá uma volta no quarteirão para manifestar opiniões políticas ou esportivas. Não nos toma tempo demais sondar os sentimentos dos parentes mais próximos: os copinhos de cachaça, o chimarrão doce e os Particulares* suaves são a ponte das confidências, antes da meia noite nos sentimos seguros, podemos agir sem remorsos. Em geral minha irmã mais moça se encarrega da primeira escaramuça; sabiamente colocada aos pés do caixão, ela cobre os olhos com um lenço roxo e começa a chorar, primeiro em silêncio, empapando o lenço a um ponto incrível, depois de soluços e ofegante [...]"

continua...

*Particulares: Marca de cigarros

o último sobre a visita à macondo.

2007-05-17T11:21:00.000-07:00

das coisas que permaneceram iguais, conferidas com minhas recordações - que agora julgo definitivamente fantasiosas demais - sobraram coisas agradáveis como:

-se vc quer levar a coca-cola e não pode levar a garrafa: "favor, moço! põe num saco pra mim!?" [em cure a tíbea pessoas riram quando propus isso uma vez]
-a chuva, que chove de verdade quando quer.
-o sacramenta - nazaré, que é uma das mais presentes coisas instituídas em minha vida, pois em todos os caminhos que morei, ele era o melhor autobus.

e outras coisas tão indefiníveis quanto uma surpresa:
-o bar do parque - e agora entendi as citações dos "estrageiros" que sentaram por lá, embaixo dos últimos respingos gastando as últimas moedas.
-o reduto. que é um bairro; que é um micro-mundo. bonito, sombrio, esfumaçado e cheio de ruas, radioluxes, academias, bares, e esquinas gafitáveis.

sobraram tb várias conversas não conversadas e idéias anotadas, que de tanta falta (já), me fizeram ter vontade de escrever cartas novamente...

constantes.

2007-05-09T16:17:00.000-07:00

dobrando e desdobrando ali pelo velho bairro, por motivos sentimentais que nem são meus, ele vem devagar. por causa do pai, acho! e eu vou pensando no cheiro de sabonete da velha-velha fábrica. antes a gente passou pelo teatro e o que ele disse não vale mais: não existe mais pena... seguimos o trajeto que ele sugere, conforme o que meses [ou anos?] antes foi dito em cartas. que deveríamos fazer isso juntos e andar por lá.
fumamos.
chove fininho... bem no meio da cabeça.
penso em não ir e ele sugere comida.
falávamos de patafísica?
sim, falamos!

personagem.

2007-05-01T12:07:00.000-07:00

nada na linha da maga fez tanto sentido quanto voltar a buenos aires e embotar os olhos. e nesse nevoeiro misturar as coisas, as lembranças.
andar pela cidade ainda é o melhor jeito de sentir os cheiros. ver aquelas cores que mudaram, as paredes que caíram. algumas árvores foram arrancadas pela raíz, e ela carrega o próprio vaso onde se plantou. como a mandrágora que precisa se alimentar, mas não dos sais minerais e nem da terra.
ela come imagens, cheiros, pele. a dedicatória dos livros antigos. a ex-camiseta. a ex-irmã.

[...]

a amarelinha nunca me leva pro céu.

de volta à macondo querida!

2007-04-28T13:20:00.000-07:00

os 5 minutos iniciais de estranhamento: eu parada na porta do desembarque com todos olhando na minha direção sem me enxergarem.
depois, uns 15 minutos de estranhamento constrangedor: eu não conseguia demonstrar alegria ao ver macondo daquele jeito.
logo em seguida, estranhei minha irmã: ela tinha uns ombros muito diferentes e os cabelos de outra pessoa.
e o mundo todo parecia enrrugado: mamãe, a cidade, a geladeira.

nessa noite não dormi.

a luz do sol fez tudo parecer menos ruim, ou meus olhos se acostumaram depois de passarem uma noite inteira espertos tentando entender onde estavam?

pelo menos o lucás ainda tem o mesmo sorriso e o yuri é o cara mais lindo mundo...

dois temas.

2007-04-20T14:15:00.000-07:00

UM BOLO.
os papéis e as convenções mandam que sejam feitos bolos em comemorações de aniversários. sendo eu algo como uma esposa de algo como um marido, a função de bater e pôr esse bolo na forma e no forno é o que todos esperam de mim.
segui a receita da caixa e no segundo ovo: PODRE!
joguei a parte da massa q tocou o ovo podre no lixo. pus outra massa e mais uns tantos ovos - todos eles bons - e coloquei no forno.
tentei glamourizar tudo cobrindo o dito com a receita de trufa q a lila me ensinou, e descobri que devia ter ficado assistindo tv.
quando chegou a hora o bolo era feio demais.

chorei.

a lila gargalhou.

e o aniversariante dormiu com dor de cabeça.
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QUASE NASCI HOJE.
pq eram 00:05 de amanhã, só que há 27 anos atrás, quando eu nasci dessa vez.
ou seja, seguindo os preceitos da astrologia, escapei em 5 minutos de ser ariana. legalmente me instituíram como taurina. no entanto só fui entender pq as previsões nunca davam certo quando disseram q meu ascendente era outro. e por afinidade e exclusão leio apenas a parte do jornal q diz "aquário" .
ah, válido também para o entendimento de minha personalidade é dizer q aquele dia foi uma quarta-feira.
e q minha mãe - diferente de mim - tem um nariz fino.

fazendo coro com a cora.

2007-02-14T08:40:00.000-08:00

lendo a cora hoje, tipo... não que seja chocante, mas vale a gargalhada!
afinal de contas, qual o termômetro de uma pessoa influente?
ou, como fazer amigos e influenciar pessoas?

o que eu levaria daqui?

2007-02-08T06:05:00.000-08:00

- a mariana
- o daniel
- o phino
- o boné do destro
- um desenho do rim
- a salada de batata da mariana
- o wonka
- o sol do inverno
- o mon

o 5 eu já to levando...

mo rir-se

2007-01-15T11:01:00.000-08:00

a geo deitada e nova, de olhos fechados.

a geo deitada e velha, de olhos fechados.
a geo, deitada e velha, pensa: sim, eu morri!
sorri.
a sensação de estar morrendo...
sorri.
vou ser a primeira a ver o que acontece?

a geo, deitada, nova, e de olhos abertos, pula:
NÃO! EU NÃO QUERO VER NÃO!

The Holiday/ Après la vie/ Blue Velvet / Casa de Areia / La ley del deseo / Carne Trémula

2007-01-09T06:40:00.000-08:00

No cinema:

O Amor não tira férias[ The Holiday]:

Não vou começar falando do que esse filme possa ter de ruim. Até pq a Kate Winslet não deixa que ele seja. A história de duas mulheres que – por motivos diferentes – tem o mesmo problema. Em crise, elas se conhecem virtualmente e resolvem trocar de casa por duas semanas. Uma encontra o Jude Law. A outra encontra um velho roteirista de Hollywood e o Jack Black. O resto vc já sabe.
Pq ver?
Pq a Kate Winslet consegue ser tão gente-como-a-gente, q às vezes duvido q ela seja atriz. Na verdade ela sou eu, ela é vc, ela é todos nós.
O personagem do roteirista aposentado é uma graça. Além de ser o porta-voz da diretora para suas críticas ao cinema que esqueceu do humano em favor dos efeitos especiais e da bilheteria, ele conta histórias da Hollywood glamurosa e me fez chorar quando foi mais homenageado do q esperava, do alto de sua rabugice.
O melhor da personagem da Cameron Diaz [q vive uma produtora de trailers pra cinema] é q a sua imaginação sempre trabalha em forma de trailers, q são muito engraçados. E vc pode make a movie trailer of your life, like Amanda!
E, claro, o Jude Law, com aquele sorriso e sotaque...

Acordo Quebrado [Après la vie]:

Último filme de uma trilogia franco-belga dirigida por Lucas Belvaux [Que conta ainda com Um Casal Admirável e A Fuga, todos gravados em 2002, acredito q ao mesmo tempo]
Na verdade o melhor desse filme é a idéia da trilogia, em que todas as histórias já aparecem, e no entanto desenrola-se apenas a principal. E vc fica com vontade de saber quais os segredos dos outros personagens.
A sinopse: No último capítulo da trilogia, acompanhamos alguns dias na vida do policial Pascal que, prestes a apanhar um terrorista de renome [A Fuga], vê seu casamento ruir devido ao vício da esposa – que se envolve com as pessoas erradas, pondo em risco a própria vida e o emprego de Pascal. Dentro dessa vulnerabilidade, ele é perseguido por um traficante que sabe do vício de sua esposa, além de apaixonar-se por uma conhecida que o pede para investigar o estranho comportamento de seu marido [Um Casal Adimirável]
É interessante pois mostra q o amor [ou seja lá q nome se dê a isso] pode te sustentar ou não.

Em casa:

O primeiro filme de 2007 visto em casa foi o Blue Velvet:

Um filme do Lynch que parece um filme do Lynch, mesmo parecendo inofensivo. Um rapaz volta a sua cidade por causa da doença do pai. Andando despreocupado, vejam só, encontra uma orelha dando sopa no chão. Conto mais?
Ok. Nisso ele se envolve com a Juliette Binoche e a Laura Dern e é perseguido pelo Dennis Hopper [q consegue parecer mais louco q o Jack Nicholson].
O legal é: a tara do Hopper. O aparecimento do princípio básico do Clube Silêncio. A Juliette dando uma de esperta pra ver o mocinho pelado. E a música.
Um filme intrigante e bonito. Um filme do Lynch! [eu já disse isso?]

Almodóvar – Duas vezes:Primeiro foi Carne Trêmula:
rapaz é preso quando num acerto de contas com uma mulher, vira vítima da vingança alheia. O resultado desse trágico encontro: um paraplégico; um casamento por culpa; 4 anos de prisão para um inocente; o surgimento de um plano de vingança sexualmente interessante; duas mulheres apaixonadas pelo mesmo homem; dois homens sem mulher alguma; um homem com duas mulheres; uma chacina.
Filme doentio e engraçado.

O segundo foi: A Lei do Desejo
Diretor de cinema e sua irmã têm suas vidas invadidas por um Antonio Bandeiras apaixonado e libidinoso, que se apaixona e que não sabe a hora de parar para conseguir o que quer.
Filme doentio e engraçado [opa!]

E ontem...

Foi a vez do Casa de Areia:
Filme brasileiro que foge um pouco à moda do realismo e conta a fábula da vida de quase uma mesma mulher, através de 3 gerações de Fernandas [Montenegro e Torres] que se sucedem e se completam. As 3 parecem viver numa fenda do tempo, ou num universo em suspensão, e buscam uma solução para sua vida de areia. Uma saída, ou algo que lhes traga alguma paz de espírito.
Filme de fotografia bonita, e que apesar de financiado pelos Sarney, faz dos Lençóis Maranhenses uma boa figura para lugar-nenhum e não um cartão-postal. E mesmo não sabendo explicar com palavras, acredito que o Andrucha Waddington seja um bom diretor. E tão louco quanto o personagem Vasco, a ponto de meter a esposa e a sogra numa história dessas.
Ah, e pra mim o Seu Jorge tem o mesmo valor do Jude Law: às vezes o filme vale só pelo prazer de vê-los...

[e desculpas ao crítico lá de casa que diz q minhas críticas são curtas demais. Mas eu to no trabalho.]

cinema.cinema.cinema.cinema.cinema.cinema.cine.

2007-01-05T06:54:00.000-08:00

primeiro eu vou agradecer meu pai pelo presente de 10 anos: um vídeo cassete!

segundo, essa semana tentei fazer uma lista dos filmes q vi em 2006, fossem eles novos ou coisas velhas q eu ainda não tinha visto e fiquei chateada por não lembrar da metade deles.

de formas q EXPUNHAREI aqui minhas impressões sobre tudo q eu assistir este ano, montando assim meu singelo banco-de-dados-fílmicos.

começa no próximo post.

Por que a vida é um grande concurso de beleza!

2006-12-20T05:48:00.000-08:00

"Colégio. Faculdade. Emprego."

Essa é a boa frase de Dwayne Hoover, no filme de ontem à noite o Little Miss Sunshine. Afinal de contas, na sociedade extremamente visual e competitiva de hoje, o que sobra pra aqueles que não se adaptam ao modelo?

É o que nos convidam a pensar Jonathan Dayton e Valerie Faris,conhecidos diretores de clipes de bandas como o Red Hot Chilli Peppers e Smashing Pumpkins e que agora aparecem como diretores desse filme.

A sinopse pode desencorajar um pouco: Família norte-americana desajustada se une para levar a filha caçula a participar de um concurso de beleza infantil na Califórnia.

O interessante é que apesar de focalizar o concurso de beleza infantil, o roteirista Michael Ardnt inclui esses tipos fadados ao papel de perdedores, todos juntos nessa mesma família, pra desenrolar a questão de qual o lugar no mundo destinado ao inadaptados: tio Frank [Steve Carrel] suicida fracassado, gay e número 1 em análise da obra de Proust perde o emprego, o título e o namorado pra um tipo canalha e rico que aparentemente já fez algumas plásticas. O pai [Greg Kinnear], criador de uma doutrina para alcançar o sucesso, e que no decorrer do filme demonstra toda a falibilidade de seu método. O irmão [o mesmo da frase que dá nome a esse texto - Paul Dano], que percebe a decadência da família, se enclausura numa mudez disfarçada de promessa e nutre um sonho que, tanto quanto sua irmã, talvez não seja “capaz”de realizar. A mãe conciliadora e quase-louca, interpretada pela bonita Toni Collette, que pra não ser taxada como perdedora em frente ao marido, esconde seu vício.
Sobram ainda o vovô-cheirador, que é o único que tenta aproveitar como pode o resto-de-vida que ainda tem, além de Olive que aos 7 anos se vê em frente ao seu primeiro-maior-desafio: ser coroada a nova Pequena Miss Sunshine. Olive, que ainda não viveu grandes decepções, sonha com o título apesar de desconfiar que não conseguirá, cada vez que se aproxima dele. E vovô, que já não sonha, é aquele que mais lhe apóia.

E o filme nada mais é do que isso: uma família cujos membros estão submersos demais em suas questões pessoais e aparentemente já nem se importam uns com os outros. Além de estarem todos deslocados dentro dos papéis que lhes cabem na encenação social de cada dia.

E o mais engraçado foi ver ali meu pai, minha mãe, eu e eu-mesma várias vezes.

como serão as meninas do colégio...

2006-12-15T07:12:00.000-08:00

... aos 26?

e o meu sobrinho, como é q ele é?

como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?
como é q ele é?

carta a uma senhorita em paris.

2006-11-23T09:10:00.000-08:00

...

então, q depois de tudo, ele necessitava descansar.
e lhe emprestaram aquela casa.
mas e o segredo?

dele surgiam coelhos. tão felizes!
como algo que ele precisava expelir. coelhos que lhe saltavam do âmago e eram inegavelmente vivos!
coelhos tão ele!
mas a medida q cresciam, tornavam-se tão eles mesmos e mesmo ele tanto, q ele não podia simplesmente puxar a descarga e mandá-los pra longe!

coelhos saltitantes e alegres.

e ele tão deus diante deles.
ele às voltas com aquele segredo.
nem as traduções. nem as leituras.
ele tão deus, sentado na poltrona, os observando em seu dia.
ele os velando em sua noite.

[destruição - mas não por maldade.
sujeira - e como não?
era preciso prover-lhes comida.
era preciso prover-lhes abrigo.]

ele perturbado pelo burburinho de suas criaturas.
ele engasgado, com um segredo.
[a não-comunicação entre eles.]
mas quando ele os tinha nas mãos: tão brancos, tão macios, tão coelhos!

aquilo crescia e o condenava perante suas próprias criaturas.
ele preso ao q tinha criado.

pensou mesmo em jogá-los pela janela.
caíriam em meio ao dia-a-dia, e ninguém notaria. [a cegueira do cotidiano?]

ele tão deus.
ele tão impotente.
viu-se cercado e tomado pela destruição crescente que aquelas criaturas de sorrisos tão amáveis...

tão ele!!!!!

tão impotentes diante de suas próprias naturezas.

--------------------

terá júlio querido brincar de deus pelo espaço de um conto?

com medo.

2006-11-17T05:37:00.000-08:00

pq eu sou uma medrosa que precisa de uma bengala pra se apoiar ao invés de sair correndo.

[pq disseram que a pagu tá entalada aqui há 10 dias!]

quase como um plágio!

2006-10-27T12:23:00.000-07:00

mas um plágio, assim, com um toque meu:

[re] flexões

2006-10-16T11:00:00.000-07:00

[pq o bom homem deve curvar-se sobre si mesmo, em-flexões, para conhecer-se e reconhecer-se. modificar-se.]

12h.
saio do escritório com a bolsa nas costas. xerocar e devolver. rumo à biblioteca central.
vou pensando se os alunos gostariam da atividade, tanto quanto eu gostaria, se fosse uma aluna minha. a impossibilidade de ser dois ao mesmo tempo.

12h17m
pego um número no guarda-volumes. o Guarda dos volumes é carrancudo, mas eu agradeço. ele me olha estranhamente...
no meio das prateleiras, ponho a mão na boca e pecebo q ela tá suja de almoço ainda. a pressa e nada de escovas de dente. eu rio: o Guarda deve ter pensando, 'a garota almoçou e nem se limpou!' [...] mas isso é relevante, Seu Gualda?

acho q no Sorriso de Monalisa [aquele mesmo, com a Julia Roberts] alguém a acusa de desmerecer as mulheres com seu aparente desleixo, fazendo da feiúra bandeira de protesto.
não tenho certeza! não sei se nesse filme. mas alguém disse e eu ouvi.
não existe bandeira!
não faço isso de propósito...

tento tirar uma cópia do roteiro do Invasor, mas a moça da biblioteca diz q eu só posso tirar cópia de 10% do livro. a arraigação dos direitos autorais. eu digo: ok! pego o livro emprestado e tiro cópia na papelaria da esquina, onde sou amiga do rei. sem hipocrisias. e ainda ganho bala de café de brinde. eles não se importam com a minha boca cheia de farelos.

12h55m
saio em direção à papelaria e encontro o gari. o mesmo q não me deixou pisar numas sujeiras um dia desses e a quem eu agradeci e sorri. não, não! ele foi gentil naquele dia! não foi um apenas: esse é o trabalho dele! ele não quis q eu pisasse a sujeira... antes de encontrá-lo com os olhos, ele já me espera, sorrindo grande, cheio de dentes! e eu fico feliz em sorrir um boa tarde!
ele também!

[...]

onde moram as outras gentes mesmo?

eu realmente gosto dessa parede.

2006-10-06T10:16:00.000-07:00

a vida dentro do filme é q nem making of!

2006-09-18T14:01:00.000-07:00

pq eu li e reli, sabe-se lá quantas vezes!
e tínhamos o roteiro, o figurino e a atriz.
e eles eram partes separadas de uma mesma coisa.
até q ela se maquiou e se vestiu...
e pronto: ERA ELA!
e foi a primeira vez q eu vi uma pessoa comum transformar-se em personagem, bem na minha frente.
e foi bonito.

e foi realmente divertido.
pq a gente se confundiu; errou; aprendeu; riscou; ensaiou; gravou.

e assim transcorreu o primeiro dia das gravações do PASSEIO NA PENUMBRA
[é Passeio na Sombra, mas a gente só grava de tarde, pq não tem dinheiro pra comprar Pau de Fogo, e daí q não dá pra ser sombra, então vai penumbra mesmo, depois o ADOBE PREMIER cria a noite pra nós!]

e foi realmente divertido.

ué, eu já disse isso?

no caderno-pé-de-ana-q-ama...

2006-07-14T07:03:00.000-07:00

... BELÉM!

como se eu voltasse pra casa! como se eu sentisse e visse e-xa-ta-men-te como se escreveu.
pq voltar pra Belém deve ser assim mesmo. pq lá é assim mesmo.
e talvez eu nunca tenha dito, assim, com todas as letras. mas eu vim de lá!
aliás, eu realmente consegui sair de lá?

"
As horas em casa novamente, obviamente quentes, o vento e o cheiro, muito cheiro e pasmem, é verde. a umidade que me abraça, o teatro,as ruas, urubus, a praça. minhas caboclas em uma,um chão. aquário de notas, tons e sons, sinestesia.Suas linhas são minhas, paralelas de cima. desde 1616, menina, santa, profana,aceita e realmente incondicionalmente, ama.aguas no horizonte, gotinhas brotando sobre as frontes. brincadeiras que so ela sabe.molhar, secar. difusa. saudosa agora eu te piso. "

"agora eu te piso!"

q vontade!

fosse agora eu, teus pés, seríamos nós os primeiros pés chorões de que já se teve notícia...

O limbo dos figurantes!

2006-01-15T12:40:00.000-08:00

o q te passa pela cabeça quando vc enxerga um estranho?
pq ele me olhou com esse olhar misericordioso?
pq ele tem a boca grande?
como seria trocar de identidade com ele?
será que ele gosta de doces?
pra onde será que ele vai depois dos 30 segundos de existência em minha vida?
será q existe um limbo pra esses figurantes?
quanto será q eles ganham pra isso?

+ um dia; + um bebê [ou seriam inúmeros?]

2005-10-18T08:03:00.000-07:00

naquela mesma perspectiva de todos os dias de manhã, hj excepcionalmente um bebê!
eu lá, apertada de quase sufocar. Ele, tranqüilo, dormindo um sono dos bons. Sempre q vejo uma criancinha, imagino como seria se ela estivesse no meu lugar. Não exatamente no meu lugar, mas com 25 anos, em pé num ônibus lotado, às quase 8 da manhã [na verdade ás 7, mascarada como 8 nesse tal de horário de verão] Tomara que ele [era um garoto!] seja alguém de quem ele mesmo se orgulhe! Um dia! Quando tiver 25 anos, em pé num ônibus lotado, às quase 8 disfarçadas...

e na sexta passada [esse blog ta atrasado, ou meus sentimentos estão retardados?] fez-se 17 anos do dia em que eu peguei na mão de um bebê, com dedos vermelhos, que dormia numa encubadora ao lado da minha mãe. E ele [na verdade ela], segurou meu dedo. E acho q naquele dia estabeleceu um pacto surdo-mudo entre eu e ela. Fui eu quem escolhi: Gabriela. E até hj é assim q a conhecem.
E tb lá pela sexta passada, fez-se oito meses do dia em que ela tb segurou nas mãos de dedos vermelhos de um outro bebê, que dormia numa encubadora ao lado dela. Fui eu quem escolhi: Yuri! E espero que assim o conheçam aqueles que tiverem a oportunidade [inclusive eu mesma que ainda não o conheci] lembro q escolhi Yuri pq acho q esse é um nome de alguém de olhos puxados. E ela tem olhos puxados! E o filho dela deveria chamar-se por um nome de alguém q possua olhos puxados, ora bolas! E, subitamente pensei que ainda não segurei nas mãos de ninguém que tenha saído de mim, e que estivesse deitado em incubadoras ao meu lado e que fosse chamado por um nome que coubesse em alguém de olhos arregalados [pq meus olhos são grandes, ora bolas!]

[...]

deixando de lado esse bandos de bebês que enchem o mundo todos os dias [aqui fingindo um desdém pelo futuro e passado dos bebês do mundo!], falemos de outras coisas!
Amenidades? Hummm... infelizmente não! Quer continuar?

Há alguns dias venho me ocupando de entender o mecanismo das percepções da realidade. Descobri que minha paranóia chama-se solipsismo, termo que pode ser compreendido [segundo palavras de alguém que eu não conheço, mas que penso que são respeitáveis] é uma teoria extremada segundo a qual o mundo exterior é uma criação do ‘eu”. E descobri que por obra da minha pro-jeção sobre uma possível personagem que existe na minha cabeça há séculos e que pretendo transformar em algo escrito, a pobrezinha também é solipsista aos 5 anos de idade... Ah, só mais um dado: o respeitável senhor que me ensinou sobre a minha paranóia a classificou como: uma fantasia paranóica clássica... humpf!

De vez em quando cito por aqui a formação das lentes ou dos óculos [pq as hastes tb são necessárias enquanto suporte para as visões q temos!] de cada um, em especial as minhas! e digo isso por ter descoberto que existem tantas visões de mundos diferentes quanto diferentes são as pessoas. E ontem me perguntaram “porque as pessoas são tão complicadas?” imagine, eu tendo que responder os questionamentos do Dr.! E acho que descobri uma resposta melhor do que a simplista que dei ao meus estimado FenandoR: porque somos a combinação de percepções ilusórias, padrões cognitivos, alucinações individuais e coletivas, bagagens culturais e experienciações. Acho q não dá mesmo pra ser algo não-complexo...

Ah, também descobri que minha mudez social tb pode ser chamada de “colapso da linguagem compartilhada”, situação em que a supersensibilidade do sistema perceptivo não consegue expressar em palavras, ou de forma inteligível aquilo que se vê ou sente...

Daqui a alguns dias eu volto. Leituras acumuladas me impedem de aparecer muito por aqui...

Epitáfio!

2005-07-23T19:31:00.000-07:00

Georgiane

Não lembra de quando nasceu(por motivos óbvios) e não percebeu q tinha morrido!
Foi amada em todas as versões de mulher q conseguiu interpretar!
Acreditou q conseguiria e nunca desistiu!
Não conseguiu entender q palavras deveria ter dito,
só sabe q não a entenderam!
Apaixonou-se (em vão) por um personagem
q só lhe aparecia com o mesmo rosto e quase nunca falou!
E morreu apenas por querer voltar
e ser outra q não mais do mesmo!

Hable con ella! Se queda tan sóla ( e meu espanhol é igual ao do Pepe Legal!)

2005-07-11T13:44:00.000-07:00

Aqui vai minha forma de demonstrar que estou correto: sobre o que fala teu poema?
Qual o título dele?Pega as duas sílabas(sa ca) e inverta a ordem.
Oh, meu amor!
Isso é amorGg!
"Isto não é misticismo. É realismo-fantástico". (bravo, lucás eu sabia que tu escreverias belos versos um dia)

Cena única:
Georgiane: É, casa..(laconismo de filme de M. Antonioni)
Coro grego(pelo menos 10 participantes, incluindo os vários tipos(parentes, amigos, conhecidos) que ela escolher. Uma vaga já é do autor. Ninguém tasca(porque ela é casta)): ela estava aqui ao nosso lado, e ela reclamava do que acontecia quando estava ao nosso lado.(o som vai crescendo, chegando a algo que pode ser definido como uma ordem)

Georgiane(visivelmente emocionada: culpada(?), arrependida(?)):Por quê? Por quê? (ênfase no quê que deve ser levemente abafado pelo próprio vento expelido na pronúncia da sílaba)

Coro grego(Homens apenas): Ela foi, é verdade. Mas foi para onde quis ir. Todos, mesmo os da nova lista de conhecidos, que caíram de pára-quedas(é época de guerra), nenhum deles está aqui. "Porque estamos em julho, não há ninguém na cidade"(modificação na maneira de falar, não na voz). E ela espera seja isto mesmo que acontece, e não algo pior.

Georgiane: devo correr? Devo ir atrás dos sonhos de um cidadão classe média que fica sentado num trono de apartamento com a morte escancarada esperando a boca fechar? Senhores, corri praias, sertões, florestas latifoliadas. Estive na minha(e foram muitas), e em suas casas. Trago saudades até mesmo de alguém que nasceu estando eu ainda sem o ter conhecido. Um beijinho, meu sobrinho. Folhetins são fontes de chafariz em minhas íris. Os que estão no lado esquerdo do lado esquerdo do peito são sentimentais instáveis e fogem de minhas mãos como maconheiro foge de camburão. Os que estão do lado direito do lado esquerdo do peito me convidam para programas que no mais das vezes me desagradam. Já não tenho lar antigo, já não tenho cama em berço, o divã, dizem, ainda meu o é(tá certa essa frase?). Queriam vender minha espada.

HOMEM do coro: Fuja da normalidade! Isso engrossa a pele para o que vier.

MULHER do coro: Ontem teu pai reclamou que a comida estava salgada demais. Ele disse: Rilda, quanto do teu sal são lágrimas por tua filha ter partido na nau? Tua irmã manda dizer que assume teu lugar no lar. Agora, é ela a figura máxima de devoção dos pais a dar continuidade à família. (enfática, sorrindo, chorando)Dizem que ela vai fazer federal!

GEORGIANE: (enxugando lágrimas)senhores, Penélope decide se deve viajar ou cuidar do manto. Há biscoitos na despensa e chá gelado na geladeira(onde mais?). Me deixem pensar...senhores, vou consultar meus instintos e isso pode durar minutos, horas, dias, meses. Minha vida inteira, talvez. Senhores, há estes livros a traduzir. Ocupem-se e me deixem pensar(tendo paz interior) na paz exterior.

"Eu li esse teu texto uma primeira vez e achei o seu(qual o nome do teu pai? Francisco?) pai grosseiro. Simplesmente por causa do besta(eu percebo que as sociedades que guardam certo passado com as sociedades campesinas e nisso rola uma cultura da sinceridade, do companheirismo que foi simplesmente ignorada pelas sociedades centralizadoras do poder(isso existe mesmo ou é a própria natureza? A propósito, Thommas Hobbes era religioso, mas ele fumou muito cânhamo?) Desculpa, seu Chico. Eu tinha uma imagem que se resumia ao que sua filha me passava. Não era uma imagem muito boa, eu acho. Eu sei que o sr. também tem seu lado(porque todo mundo tem, na verdade, dois lados(um é teu, o outro é de quem quiser te analisar por fora. Tu sabes como vive uma panela de pressão?). então eu compreendi lendo agora que o que o senhor tá dizendo não é ruim. Muito pelo contrário. É bom. O sr. quer que sua filha conheça novos mundos, novas terras. O sr. quer que ela tenha histórias para contar(inclusive, ela fez história, se não me engano, né?). seu Chico, um grande abraço."

é incrível: sonhei duas noites seguidas com a minha casa. na tua superinterpretação, a vontade de voltar já se deixa entrever, e eu, q escrevi, nem vi! e tu, q lestes e vistes q as palavras por vezes caminham sozinhas e dizem o q bem entendem, sem q seja necessário dizer a elas o q devem expressar... seja julho ou não, eu estou tão sozinha quanto eu era em minha casa antiga, rodeada de todos os q tanta falta me fazem, e os q me fazem falta sem nunca os ter encontrado pelo meio do caminho... talvez a resposta seja: só!

...

é, saca!?

2005-06-17T05:55:00.000-07:00

eu tava lá e todos tão pertinho e eu reclamava: pq? pq?
agora eu to onde teoricamente queria estar, e todos, até aqueles q não estavam na lista antiga e q apareceram de repente, todos eles estão longe!
eu q corra, né!?
eu q vá atrás, né!?
praia? sertão? floresta latifoliada?
na minha ou na tua casa?
eu tenho tantas saudades, mesmo dos q eu não vi, q qualquer beijo de novela me faz chorar!
nem televisão eu aguento ver...

os bons são fluidos e escorregam pelos dedos!
os chatos me adoram!
a minha casa faz tempo q não é minha! na minha cama agora dorme um bebê! disseram q o sofá ainda é meu! queriam leiloar meus livros (desses eu sinto inúmeras saudades...). papai diz: não volte! viaje, sua besta! mamãe diz: a tua falta dói tanto, filinha!!! a Gabit diz: mana! mana! mana! agora eu sou inteligente...

os chatos me adoram!

...

2005-05-03T05:50:00.000-07:00

como sou o meu próprio médico, procuro minhas curas sozinhas. daí, uma dose moderada de Mallarmé:

"A vida não existe pra terminar num livro!"

Diarinho

2005-04-18T19:16:00.000-07:00

"Me olho no espelho, o q vejo? Uma dondoca ruiva, gordinha, linda.E de mim, pq não gosto?"
(3 maridos - Dalton Trevisan)
Dondoca não! O resto...

Um cérebro com tendências masculinas, segundo um desses best-sellers de auto-ajuda, q tenta explicar a diferença entre os sexos. A almejada compreensão do oposto. Segundo ele, oposto está em mim. Q seja! Alguma relação com minhas 6 primeiras semanas de vida e a formação de uma mente com sobrecarga de testosterona. Hum... gostei dessa justificativa pra minha inusualidade ( será q essa palavra existe?). Sempre desejei ser um homem! Pra não ser sexualmente assediada! Pra não ter q deixar os palavrões em casa! E ter aquele olhar concentrado e profundo q os caras tem. E usar as mesmas estruturas mentais q eles, pq choram e fazer beicinho nunca foi a minha especialidade...

Um domingo em bukowslândia:
Viajar! Já tava sentindo falta. Inventei uma: Até Morretes. Trem e serra. A chuva na ponta da língua ainda tem gosto de água! Pensei q era monóxido de carbono líquido. Q decepção...

"Agora todos vão ler seu diarinho!"
Diarinho não, Joje! Diarinho não!
Um jeito de mandar as notícias pra todos q tão longe. Ou seja, todo mundo!

'Algo'

2005-04-16T20:55:00.000-07:00

Pq tem sempre alguém disposto a achar q tem algo a dizer.E sempre alguém dizendo q esse outro diz nada muito bem.E do nada, se cria algo! Ou não, pq isso é o q menos importa...

ao minimalista

q é agoniado d+